Le Bol Vide                                                                                                 

    L'extérieur du bol est d'un bleu pâle,
    la couleur du ciel printanier.
    L'intérieur est blanc comme la neige.
    Le contour est un cercle, parfait, prêt à recevoir.
    A l'intérieur du bol,
    la réflexion de la fenêtre brille en miniature.
    De petites images d'arbres changent,
    disparaissent et réapparaissent
    alors que je bouge les yeux. 

    Le bol pourrait être rempli.
    N'importe quoi pourrait glisser
    dans sa circonférence blanche et polie --
    Une pomme ou une soupe chaude,
    du lait froid ou de l'eau claire.

    Il pourrait contenir les vastes champs de neige,
    allumés comme des diamants,
    s'évanouissant dans des ruisseaux coulant d'eau
    qui remplissent la crique
    et se précipitent dans les rapides.

    Il pourrait contenir les nuages,
    gris et turbulents,
    secouant d'en haut les branches
    des arbres, silencieux et nus. 

    Il pourrait contenir une pensée -
    Le souvenir d'autres avrils,
    perdus et retrouvés et perdus de nouveau.

    Il pourrait contenir les cercles des jours -
    La pluie, le soleil, les étoiles et la lune,
    tournant et se retournant -
    L'aube et le crépuscule -
    L'été, l'hiver, le printemps et l'automne. 

    Il pourrait contenir l'univers et l'éternité. 

    Ou il pourrait rester aussi propre, d'un blanc lisse,
    comme il repose maintenant,
    immobile et prêt sur le comptoir de bois,
    rond et brillant et sans prétention -
    Serein et purement vide.